♥

le pido plazo al tiempo y probablemente me espere....

joan

yo
hablo
solo con tu lengua...
eso
es
lo
que
pasa,
es probable que me concentre tanto en ella

que te pierda de vista.

negro como el pajaro.

SE HACE NECESARIO EDITAR EL TEXTO.

No he entendido muy bien el funcionamiento de las cosas... hoy venía volando un pájaro y se paró en mi brazo, no fue saludable para mi, me hizo pensar en la muerte, y sí, llevo días muriendo, muriendo por la boca y por el cuerpo, muriendo de dolores varios, de sensaciones extrañas y formas irreversibles de pocos planes de vida y gloria. es esta tarde donde nada pasa, donde ni los trabajos propuestos resultan eficientes para mi estilo de vida. dejo en casa a las pequeñas y me encuentro con los frágiles, me hago fuerte por el tiempo y me derrumbo con la memoria del pájaro y las sensaciones aledañas. Tengo un dolor en el estomago y una ira incontenible y absurda contra mis acciones que "me dejarán sola" según el amigo homosexual. No hablo claro, ni para los niños de 5 años, y así, sin más tengo que renunciar a gente agradable y diferente, tengo que renunciar al café que se toma con gusto y el te y las sonrisas. me muero hoy, por señal del pájaro. Ha habido mucho movimiento por estos días y lo pedí no de esta manera pero así sucede. hago papel de regalo pero los regalos que deseo dar no están listos. practico en el teclado y hablo para mi, como si no me volviera a ver, porque muero como lo predijo el ave negra y sucia sobre mi hombro. No es literal, no te asustes mi pequeña, me quedo aunque desecha.... a alegrarme con las historias de otros y a intentar huir de las mías, QUE A VECES, SIN MÁS NI MÁS ME DIVIERTEN POR ABSURDAS Y ABURRIDAS QUE PAREZCAN.

mucho para escribir, mucho sueño.....

limpio y ordenado

Todo queda limpio y ordenado, le puse la dichosa vela blanca para las energías aunque sigo pensando en el espacio vacío.El listado, la forma del cajón y sus elementos el hueco lleno de figuras que no me hacen sentir mejor. Le doy la vuelta a la hoja de papel. Le sonrío y me entretengo en la escritura. Se afecta la nariz. El trapo queda sucio por el polvo y yo igual, me baño, me unto de razones y le hago entender a la distancia la forma de llegar a mi. Los pequeños se ríen a carcajadas, me contagian, y como enferma me devuelvo a sus risas. espero la ventana, se prende obligada y no me da respuestas deseables. pienso en el pasado me río de dolor (ya no con los pequeños). Miro el mico y dejo de preocuparme por la selva. Una mujer en una roca me divierte, los materiales de la roca me devuelven al pasado nuevamente. Giro y giro en espiral por supuesto.Todo queda limpio y ordenado como la cabeza en esta noche. limpia, limpia y ordenada en espiral por supuesto.

preocupada por las palabras...

Es diferente de los muñecos del lugar pero más atractivo para el publico visitante, yo terminé con las actividades manuales hace ya algún tiempo, pero no con las ganas de aprender a usar las manos.Me hago vulnerable a las historias que me rodean, y aun cuando el silencio sea tan perfecto, me pregunto por el calor de las manos y el frío de afuera por los bostezos y los recuerdos tristes de ambos.

Un respiro a mi fantasía desperdiciada.

Puntos a la piel gastada que se recupera satisfactoriamente con los poderes del hombre de las historias que me cuenta.

estupida....

Este es un dolor que no conozco, o tal vez miento, me arde el cuerpo y se me corrompe el pensamiento de ideas románticas tan irreales como tu voz, como tu risa obligada y tu silencio dolorido.

Sin importar el tiempo fuimos una historia que hoy termina, tengo la forma tu cuerpo en mi lengua aunque bien digas que no te importa el mundo, ni mi mundo ni nada, así digas que te sabe a mierda el mundo y que yo deje de saberte hace más tiempo del que espero.

Hay una idea que resulta ser la respuesta a tus preguntas y las mías.

Dejo de creer en la historias y así como a ti, solo me salen lamentos de la garganta y escupo eso quedije comerme si te abriera en la mitad.

Yo me ahogo, me deshago, me derrito,me hundo, me vuelvo nada como el deseo que se quema como un incendio de casa.

Me obligo a dejarte en la noche mientras distraigo mis manos con el sabor de mi cuerpo y hago roña en mi cama para dejarte ir antes de levantarme.

Tengo ganas de bañar mi cuerpo con el agua de mis ojos, con el estilo pútrido y seco de las hojas del parque que me hacen pensar en la llegada a casa.

Pienso en la soledad marchita de los enamorados, y la mía que florece como en el primer mes de las relaciones.

Y en últimas no quiero probar el dulce, quiero la agonía de tu destierro y los esfuerzos de mi memoria por borrar de mí las historias de tu boca.

.

Tendría que amarrarme las manos y coserme la boca.

La música tiene un poder liberador, pero me duelen los oídos de oír llorar.

sola.

Como te abandono amada mía por mis desintereses académicos... Como te abandono soledad bendita comiendo pan y café en las lejanas tierras donde el romance habita y no me toca.

Te recupero amada mía,

por el placer de tenerte, te hablo como si no te conociera y te siento en mis sabanas y vuelvo a la melancolía de verte de frente.

texto inmediato completo y corregido.

Me vera pronto señor,

aunque sin remedio tenga que

hacerle cocos desde lejos

y le cuente las historias que

me invento con usted como un secreto...

mientras lo saludo amablemente

y lo beso en la mejilla

aunque sea mi propio deseo el que quiere arrancarle la boca.

.·*`··´*

Las historias terminan siendo exageraciones y el amor no resulta ser amor, y el deseo suele ser muy vago y la sombra de mi cuarto es solo el reflejo del palo que sostiene el techo.

Las historias terminan siendo un halago a mi dolor y una mirada hacia el pasado tenebroso y escurridizo de mis verdades, una bonita forma de enredar la escritura del tiempo y concentrarse en el presente sofocado de manualidades.

Las historias terminan siendo otras o de otros, mías o suyas, y envié mensajes a los posibles implicados segura de la ausencia de comentarios honestos. Si las historias de este blog no son lo que espero entonces podrían ser lo que espera usted, ya que nunca pudimos ponernos de acuerdo en quién es la primera persona en aparecer al abrir el telón rojo que baila al contacto con las manos.

Las historias tienen su nombre entre las letras y van contándose al ritmo de los personajes secundarios, las jóvenes chismosas de la ventana, los pájaros muertos del cuento de Eduardo Barrios y la soledad de la noche de mis extranjeros.

Las historias no me pertenecen y eso es lo fascinante.

NO fue mirringa la gata, NO fui yo.

Inocente de las acusaciones.

¿Qué me dice?

Le quito un pedazo de privacidad a su inexistencia.

Me dio el afán de la escritura. El pensamiento se pone tenso como los cauchitos del cabello de la pequeña. No hay concentración y el informe final se estanca como mi zapato en los días de lluvia.

El sueño mal dormido y el deseo de siempre.

Le pregunto si aún puedo conservar la esperanza de un regalo, sin tiempo, sin los ojos que vigilen la acción del joven con nombre de parque.

Y entre lineas hago que se sienta perseguido como lo hacen mis ojos en mi lugar de formación, mis intenciones oscuras terminaron justo cuando las publiqué con el roce de mi lengua en su boca y les puse nombre bautizándolas con alcohol. Mis intenciones son disfrutar de su risa fingida para mi y su interminable grito.

Tengo una forma particular de alejarlo de mi, pero no es un error es aire en sus manos que moldea a su antojo. ¿ha leído bien?, aire moldeado (aquí debería haber una imagen, pero no es mi responsabilidad, es la suya).

Mariposa con piernas...

Representación de mi desorden mental dijo mi compañera

Es para ti pequeño deseable, mi desorden y mi dibujo.

para que vuele por las esquinas ensombrecidas de tu cuarto y me poseas en las noches que no he visto. NO me escondo, te observo y te disfruto.

puerta cerrada

deseo

Te habría pedido un par de deseos y habría predicho que los concederías sin preguntar. Nos perdimos en el tiempo, nos dejamos al viento y fue mejor... Cómo se habla del deseo o de los deseos?. Hablo de los míos. Deseo los días en los que el hambre la saciábamos alimentándonos de nuestra propia carne, la de tu cuerpo blanco y el mio, bebíamos del agua de la boca y escupías sobre mi y me volvía tuya de una forma cruel. No eras sorprendente, no me hubiera gustado que lo fueras. Hablo del deseo como lo conozco, deseo el viento de la tarde y del camino, mientras dura la ruta y se lastima la piel. Deseo ver el deseo cumplido, la fantasía de la noche y la ausencia del pensamiento coherente al medio día. No se desliga el deseo y el dolor. /duele mi deseo/ deseo el dolor/.

.

Se

terminó

la

batería

contigo

(literal y metafóricamente)

ABSTRACT

Empiezo mi día con el sabor de los sueños del poeta, con ganas de ver la lluvia y usar la lengua. Detrás de este escrito llora la pequeña enferma y se despierta la mujer que lloró hace unas horas. Mis palabras las atraviesa la forma sutil, sarcástica y romántica con que se dicen las verdades hoy en día. No hay recuerdos de la escena catártica, no hay recuerdos de las atrocidades dichas a la noche por la noche. Intento romper la puerta que dibujé esta tarde mientras hacía el papel de inocente prostituta en el juego de roles. La puerta de los años de espera.Una y otra vez la voz del cantante que narra la historia del loco y las estrellas y con esa voz, su pelo crespo y los hijos de cuantos pasaron por mis manos, mi boca y algo más. Mi figura que despierta los instintos del pequeño herido por la vida, quien hoy me comunica sus estrategias para huir. No pude ingresar todas esas drogas al cuadro de registro y aun así me hicieron ver sus ojos enamorados. A la mujer, le presenté un ejemplo peligroso y perdí. Me devuelvo a los besos de ayer y siento la boca húmeda de mi amor triste y desesperanzado y encuentro cierta perversión en la compañía de la noche. Breve el pensamiento mojado de la lengua de otro. baboso. pegajoso. limpio como la saliva del recién nacido. Se rezan plegarias y se esperan respuestas sobre la perdida de memoria, se odia a la mujer complicada y cínica. Me duermo. Me voy. Me encanta.

sin titulo

limpia

de oído

- No la hagas arrastrarse.

- Venga para acá.

- Sin correr

- ¿Está mojado?

- ¿No quieres acostarte aquí?

- ¿Me acuesto contigo?

- Brusco no.

- Eso.

- Gol.

- ¿Cuanto vamos?

- ¿Quieres chocorramo?

- Estoy haciendo sopa de flores-.

disfruto de este lugar

Disfruto de este lugar donde la gente se acompaña con la tierra,

donde los hombres y las mujeres se miran a los ojos y se hacen hermosas promesas de amor.

Yo encuentro en este lugar los pequeños tesoros de mundo: La tierra, la brisa y el agua, los niños que sostienen las piernas de la mujer que ya no pude ponerse en pie.

No me antoja un helado, me antoja el aire fabuloso, y el sol perfecto para la lectura.

Esto de ver reír a los niños es hermoso, ver como la gente los sostiene del árbol, disfruto estas alegrías que no me pertenecen.

He venido a este lugar a buscar respuestas tristes (como suelo hacerlo), resultó que no me deprimí.

Los tambores de la noche anterior, la sonrisa que nunca vio mi compañera y la voz misteriosa de la nueva figura del cómplice de las antiguas amantes.

Disfruté ver a los viejos, me imaginé el pelo enredado

y comprobé la sensación de la libertad, ahí está la diferencia.