Las historias se vuelven historias en el mismo momento en que tocan la lengua.
Ésta historia empieza simple, uno se descuida y termina abriendo los ojos frente a una cortina azul, la semana corre como corren también los dedos sobre la piel, con la calma que no tienen las circunstancias.
Pongo mi boca en sus huesos, los pinto de mi sabor favorito y les hago saber cómo besan los monstruos.
Yo me detengo en la imagen navideña tan familiar y me entristezco. Le acompaño en la distancia y de la misma nostalgia me surgen las ideas sobre el tiempo, los vínculos mal sanos y el cabello, sin lugar a dudas el cabello y ésto ya es como siempre.
Me consiento en las noches con ganas de no sentirme sola, reconozco la naturalidad con la que caigo en mi tristeza y me resulto maravillosa. Yo he tenido días buenos. Se me confunden los fragmentos y terminó teniendo buenos sueños:
1. Almohada de carne; mi cabeza torcida de amor y deseos perpetuos por la maravillosa arquitectura de su cuerpo. Pies largos, manos firmes,cómodo silencio, sueños rotos.
2. Cabello crespo; palabras no dichas y manos entre mis piernas. Cualquier día caminando en lugares nuevos, el parque como de otro tiempo pero sin romance.
3. El conocimiento; me río de no haber movido mis ojos pero haberlo deseado desde el día uno. Perfecta repito, perfecta lengua deslizada en el tiempo casi muerto y corto (historias de otro).
4. Música; la calle del pueblo y mis deseos de ser una flor de río, amada, sólidamente construida como la iglesia de la noche de ayer.
5. Brazo; dibujos con forma de noche gris, modificaciones de garganta y vasos de agua para la sed.
6. Espaldas; recurrentes deseos de fotografías imaginarias sobre la parte de atrás del mundo. Besos tiernos, rostros de placer.
7. Otra, formas estructuradas y definidas de cuerpos perversos.
Fragmento.
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