Parte de nada

Hoy nuevamente vuelvo a ser parte de nada...

algo vacía

algo desecha,

algo desesperanzada.


Hoy nuevamente se me cae la piel con pedazos de múltiples cuerpos, caen los trozos al vacío, al silencio que no tengo.


Que nadie me diga cómo se resuelven las historias de otro, no es tiempo, no es necesario hablar de más. Yo recurro a los escondites infantiles y a las aburridas páginas que la vida me da por momentos.

Me consumen los pensamientos sobre los otros, la necesidad de hacerme a un lado en distintas formas.

Las mujeres cercanas se mueven en la misma dirección, haciéndose cortes en los pies con los ojos bien abiertos, así es más lento el camino, pero sienten.

Los hombre cercanos me rasguñan la espalda sin deseo alguno, me tapan los ojos y yo sigo sobre mis pies sucios de la tierra que piso.


Necesito recuperar los trozos, necesito volver a casa, mi casa.

Extraño los caminos que se entretejen en la seguridad de uno mismo.

Hoy simplemente no hay música para bailar, ni tiempo. ni motivos para contar historias.

Fragmento

Las historias se vuelven historias en el mismo momento en que tocan la lengua.

Ésta historia empieza simple, uno se descuida y termina abriendo los ojos frente a una cortina azul, la semana corre como corren también los dedos sobre la piel, con la calma que no tienen las circunstancias.

Pongo mi boca en sus huesos, los pinto de mi sabor favorito y les hago saber cómo besan los monstruos.

Yo me detengo en la imagen navideña tan familiar y me entristezco. Le acompaño en la distancia y de la misma nostalgia me surgen las ideas sobre el tiempo, los vínculos mal sanos y el cabello, sin lugar a dudas el cabello y ésto ya es como siempre.

Me consiento en las noches con ganas de no sentirme sola, reconozco la naturalidad con la que caigo en mi tristeza y me resulto maravillosa. Yo he tenido días buenos. Se me confunden los fragmentos y terminó teniendo buenos sueños:

1. Almohada de carne; mi cabeza torcida de amor y deseos perpetuos por la maravillosa arquitectura de su cuerpo. Pies largos, manos firmes,cómodo silencio, sueños rotos.

2. Cabello crespo; palabras no dichas y manos entre mis piernas. Cualquier día caminando en lugares nuevos, el parque como de otro tiempo pero sin romance.

3. El conocimiento; me río de no haber movido mis ojos pero haberlo deseado desde el día uno. Perfecta repito, perfecta lengua deslizada en el tiempo casi muerto y corto (historias de otro).

4. Música; la calle del pueblo y mis deseos de ser una flor de río, amada, sólidamente construida como la iglesia de la noche de ayer.

5. Brazo; dibujos con forma de noche gris, modificaciones de garganta y vasos de agua para la sed.

6. Espaldas; recurrentes deseos de fotografías imaginarias sobre la parte de atrás del mundo. Besos tiernos, rostros de placer.

7. Otra, formas estructuradas y definidas de cuerpos perversos.

Fragmento.

(Del lat. fragmentum).

1. m. Parte o porción pequeña de algunas cosas quebradas o partidas

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                          Hay otra forma de decirlo?

otro.

Es mi fijación con los huesos, mi forma de escuchar canciones de otro y sin lugar a dudas el sabor del cuerpo...
Yo podría intentar que me mire con detenimiento, decirle de cerca que me pase la lengua por la espalda y no me toque.

Podría más bien indicarle el camino con mis manos.

NO.

Los ojos se mantienen quietos, distantes del deseo que me produce la forma en la que mueve su boca al hablar. Por un momento me recordó a mi brazo muerto de otro tiempo, pero no, la boca se combina con la danza de sus letras al final de la palabra y el movimiento de sus  manos. La idea de  otro tiempo no es real.

Hablar de más, morder de más.  


Yo escribo, y mi cabello se hace nudos en este viento en movimiento constante.

Es una buena sensación después de todo,
después de todo,
después de todo.

Sentada

Las personas imaginan los momentos, se hacen protagonistas y deciden claramente cual es el papel que van a cumplir. Las mujeres crean historias en su cabeza, las dibujan con las uñas pintadas y los ojos quietos. Las mujeres terminan tejiendo sus cabellos y esperan.. Esperan sentadas o de pie. No sucede lo mismo con los hombres, los hombres miden con otro metro sus expectativas, definen sus objetivos y no se lo toman tan en serio. 

Para mi, sería más sencillo si mi sonrisa no hiciera giros tortuosos cuando espero sentada. Yo termino hablando sola.. El prepara sus maletas, escribe o camina firme y sin devolver la mirada, es lo mismo. 

He aprendido a decidir, a charlar con los espejos.

Me pregunto si realmente recuerda mi cuerpo como yo el suyo; quiero pasarle esta lengua por la espalda, decirle que cerca es la palabra que me mantiene atenta a sus respuestas o palabras concretas o gestos descifrados en medio de mis nostalgias. Tengo este pedacito de mi que no controlo.. Pesada, enferma, bruja..no es la organización de las letras, si lo fuera, yo armaría palabras diferentes.. Pero me las guardo, puede pasarme como siempre. 

Termino saltando sobre mi presa.. Como si en realidad lo fuera.

cada día más

Y después de haber dicho mucho, uno se queda con la palabra a medias, la lengua mojada por el borde izquierdo, al que le corresponde el beso no dado, (siempre la melosería irrelevante del momento).

Aparecen los movimientos del cuerpo, como gusano retorcido haciendo una danza casi perfecta, casi observable por los vecinos.
Pongo los nombres sobre la mesa, trato de ordenar entonces mis gestos, les pongo un pedacito de papel de color; luego traigo las actitudes, cada una de ellas, me siento frente a la mesa con los ojos vendados y logro entender perfectamente la escasa sonrisa de la voz grave que me habla en las noches.
 Abro los ojos, pero ya no veo nada. 
De pronto, dice que estoy rara, distante,  perdida, que tengo saliva en la pierna porque las palabras ya no dicen nada.

 REAL, real es es escozor del pecho al contacto con las dudas de dueño de mi casa propia.

Venga, meta su mano en mi boca introduzca el brazo, úntese de mi a ver si encuentra lo que quiere, lo que quiere (es un placer decirlo), está. No se si lo que espera pero está. 
Lo que quiere salta a la vista, se mueve por su pantalla como en los juegos y le dice repetidas veces cosas que le suenan incoherentes con la actitud, la actitud de lo que usted quiere. 

Voy a dejar de preguntar, de observar de cerca, me tiro al viento como quien dice aprender a volar en el ciclo del sueño y me deslizo por su pecho, no hay mejor lugar para mi pelo ondulado y espeso de deseos por que vuelva pronto a mi casa propia, no es la misma que conoció, lo sabe bien, pero sí esta llena, llena de intenciones de que todo salga bien, como lo dijo. 

Desde algún lugar del mundo.

Si es por darme gusto diría que existen aún esos ojos puestos en la palabra del día.

Hoy y como siempre, la lengua se deleita en el sabor de las historias, el registro se ha desdibujado en la materia viscosa y profunda que se combina con la mía en el beso compartido. 

La lengua, se mueve al ritmo de la pantalla que muestra el rostro conocido y amoroso, mientras los ojos extraños se deleitan con la belleza de sus muñecas de porcelana.

Reviso mi ruta a ver si encuentro un cabello, un brazo, un gorila conocido en la ventana... 

me detengo, 

lo pienso de nuevo y volteo a mirar como niña consentida y melosa.. la misma que se pone pesada con el novio  y le pide  descaradamente  que haga voz de nomo cuando quiere ser un ogro..

. 

Tengo un sabor a música de pueblo en la boca, 

también a uña de dedo meñique de mano izquierda. 

PASIÓN Y DISCIPLINA

El tiempo no representa mayor cosa, 
te miro a los ojos como hace un tiempo (un tiempo cualquiera), 
me descubro escribiéndote nuevamente, después de un tiempo (un tiempo cualquiera). 

La vida haciendo juegos con nosotros, 
el sonido de una voz firme ante las decisiones y mi corazón inquieto. 

Pasión y disciplina, 
el camino que no encuentro para entender las melodías de esta ruta mía.
Te miro otra vez,  y me deleito con diferentes versiones de la misma canción. 
Me descubro sonriendo en el espejo como adolescente
 y confío en la perfección de la vida, es la única opción posible... 
hago remolinos con mis manos frías, 
trato de contener la fuerza del río y cierro los ojos, 
y de fondo, 
un bolero perfectamente  interpretado. 

Domingo

Hay un color que le he dado a mi amor en esta noche, 

estoy decorando todos los días esta sensación de cariño intenso con las palabras firmes que aparecen en mi mente, 

le digo a la vida que haga las mismas promesas que yo

 y me regale los días que le pido. 

He tenido besos en mi boca 

y manos en mis manos 

y silencios provechosos para el cuerpo; 

he tenido música cerca de mis piernas

 y almohadas de carne. 

Los corredores de mi cuerpo tienen forma de espejo, de número, de ruido, de piernas cruzadas

 y habitación con luz baja. 

Me tomo el trabajo de buscar en días anteriores mis ojos vigilantes y dejo ir todos mis esfuerzos. 

Hay un color que le he dado a mi amor en esta noche, 

le he dado un sonido de brisa salvaje 

y un dibujo propio pegado a mis miedos.

Yo le estoy queriendo por la forma de su casa 

y el sonido de su puerta en mi oído.

Los mismos dibujos extraños.

Justamente mi última entrada hablaba de ti, no es un hecho premeditado, como nada contigo. Han pasado meses desde que antojaste mi lengua y comencé a hablar de ti, la piel me sabe a ti y la boca y las mal entonadas canciones que compartimos. Tengo rastros de camino tuyo pegados a mis pies de viajera sin rumbo y las manos me saben a brisa y sal, como tus sueños. Pensé que no me interesaba conocerte y quererte y hacerte cariños empalagosos en la espalda, pensé tenerte de lejos y mirar por la ventana del tren haciéndome caricias en mi propio pelo.. pero resulté en tu brazo, no uno inmóvil como el de otro tiempo sino uno que me sigue el ritmo cuando menos lo espero aunque conozco lo difícil que le resulta. Me siento bonita, nueva y florecida de historias. Mañana es un día nuevo, lo sabemos, pero si me preguntas por hoy... estoy silenciosa y de puntitas en la orilla, atenta a esa melodía de las hojas de otoño que tan perfectamente baila en tu boca.