REcuento.

Y según parece diciembre tuvo algo que me mantuvo alejada de mí... no fuiste tú eso es seguro, sino estaría llenito como la barriga del polluelo y a reventar como mis oídos en las noches de llanto. Había una vez una encantadora princesa, que no se enamoró de un sapo ni un príncipe. Había una olla de sopa de avena, una cuchara de juguete y la señorita Vite. No cambió la forma de escribir pero si la sensación de las manos al hacerlo. Rapunzzel aunque no sea su nombre real; Anastasia que me recuerda a la cantante mejicana y con ella a mi amiga perseguida del destino y los gatos del lugar favorito del café y las buenas noche. Necesario volverse libre otra vez, así, con las palabras que surgen como cuando se abre con la lleve de tubo y las plantas agradecen con los colores que no percibo por mi falta de amor a ellas. Si el pez se llama chucha y chucha de cariño me decía la joven del mar, que delicia usar la palabra y las otras, las que hacen que la gente me mire como bicho... diferente al de la foto verde pero igual de especial. vale más hacer. pero pensar en ello me produce el escalofrío de estomago. Aun pienso en los crespos y me derrito. pienso en Sebastian y su ajeno te quiero. pienso en la sonrisa de mis muertos y pienso en el olvido de mis vivos. podría amarme en esta noche? con seguridad ...si he vuelto. (el sí no lleva tilde. ) y el punto está dentro del paréntesis.

De Vuelta

Sería como la conexión de su cabello con el mundo, como en la fabulosa película.

Este escrito se convierte en una introducción, en reforma, en extensión de la nada, aunque ésta no sea como en mis sueños.
Mensajes de esperanza, que si bien son honestos, con absolutamente intencionales... aunque no es contradictorio y al final tampoco relevante, lo que importa son las palabras por separado pero no tanto. las respuestas, el ojo selectivo que no llora aun con la falta de visibilidad. y ahora con el separador de la mirada y la estructura que se forma por dentro de la piel en relación a las respuestas de mensajes honestos .


es menos de lo que espero como siempre, pero lo disfruto más que nunca.

:

agarrándome de la ultima noche. quiero dormir y pensar en las medias veladas, como hoy toda la tarde en el 1, 2.

t

No es abandono, es carga emocional que sale fuera del cuerpo pero no a través de las palabras. había mucho ruido, ruido fascinante y delicioso que no sabía que me gustara tanto.

le doy puntos al deseo y la forma de salir.

Grande la sensación en la espalda y los oídos.

noche tranquila conmigo misma.

respondí a esa mirada huyendo, no alcanzan las frutas, es castigo divino.

pero estoy contenta... muy contenta.

♥

le pido plazo al tiempo y probablemente me espere....

joan

yo
hablo
solo con tu lengua...
eso
es
lo
que
pasa,
es probable que me concentre tanto en ella

que te pierda de vista.

negro como el pajaro.

SE HACE NECESARIO EDITAR EL TEXTO.

No he entendido muy bien el funcionamiento de las cosas... hoy venía volando un pájaro y se paró en mi brazo, no fue saludable para mi, me hizo pensar en la muerte, y sí, llevo días muriendo, muriendo por la boca y por el cuerpo, muriendo de dolores varios, de sensaciones extrañas y formas irreversibles de pocos planes de vida y gloria. es esta tarde donde nada pasa, donde ni los trabajos propuestos resultan eficientes para mi estilo de vida. dejo en casa a las pequeñas y me encuentro con los frágiles, me hago fuerte por el tiempo y me derrumbo con la memoria del pájaro y las sensaciones aledañas. Tengo un dolor en el estomago y una ira incontenible y absurda contra mis acciones que "me dejarán sola" según el amigo homosexual. No hablo claro, ni para los niños de 5 años, y así, sin más tengo que renunciar a gente agradable y diferente, tengo que renunciar al café que se toma con gusto y el te y las sonrisas. me muero hoy, por señal del pájaro. Ha habido mucho movimiento por estos días y lo pedí no de esta manera pero así sucede. hago papel de regalo pero los regalos que deseo dar no están listos. practico en el teclado y hablo para mi, como si no me volviera a ver, porque muero como lo predijo el ave negra y sucia sobre mi hombro. No es literal, no te asustes mi pequeña, me quedo aunque desecha.... a alegrarme con las historias de otros y a intentar huir de las mías, QUE A VECES, SIN MÁS NI MÁS ME DIVIERTEN POR ABSURDAS Y ABURRIDAS QUE PAREZCAN.

mucho para escribir, mucho sueño.....

limpio y ordenado

Todo queda limpio y ordenado, le puse la dichosa vela blanca para las energías aunque sigo pensando en el espacio vacío.El listado, la forma del cajón y sus elementos el hueco lleno de figuras que no me hacen sentir mejor. Le doy la vuelta a la hoja de papel. Le sonrío y me entretengo en la escritura. Se afecta la nariz. El trapo queda sucio por el polvo y yo igual, me baño, me unto de razones y le hago entender a la distancia la forma de llegar a mi. Los pequeños se ríen a carcajadas, me contagian, y como enferma me devuelvo a sus risas. espero la ventana, se prende obligada y no me da respuestas deseables. pienso en el pasado me río de dolor (ya no con los pequeños). Miro el mico y dejo de preocuparme por la selva. Una mujer en una roca me divierte, los materiales de la roca me devuelven al pasado nuevamente. Giro y giro en espiral por supuesto.Todo queda limpio y ordenado como la cabeza en esta noche. limpia, limpia y ordenada en espiral por supuesto.

preocupada por las palabras...

Es diferente de los muñecos del lugar pero más atractivo para el publico visitante, yo terminé con las actividades manuales hace ya algún tiempo, pero no con las ganas de aprender a usar las manos.Me hago vulnerable a las historias que me rodean, y aun cuando el silencio sea tan perfecto, me pregunto por el calor de las manos y el frío de afuera por los bostezos y los recuerdos tristes de ambos.

Un respiro a mi fantasía desperdiciada.

Puntos a la piel gastada que se recupera satisfactoriamente con los poderes del hombre de las historias que me cuenta.

estupida....

Este es un dolor que no conozco, o tal vez miento, me arde el cuerpo y se me corrompe el pensamiento de ideas románticas tan irreales como tu voz, como tu risa obligada y tu silencio dolorido.

Sin importar el tiempo fuimos una historia que hoy termina, tengo la forma tu cuerpo en mi lengua aunque bien digas que no te importa el mundo, ni mi mundo ni nada, así digas que te sabe a mierda el mundo y que yo deje de saberte hace más tiempo del que espero.

Hay una idea que resulta ser la respuesta a tus preguntas y las mías.

Dejo de creer en la historias y así como a ti, solo me salen lamentos de la garganta y escupo eso quedije comerme si te abriera en la mitad.

Yo me ahogo, me deshago, me derrito,me hundo, me vuelvo nada como el deseo que se quema como un incendio de casa.

Me obligo a dejarte en la noche mientras distraigo mis manos con el sabor de mi cuerpo y hago roña en mi cama para dejarte ir antes de levantarme.

Tengo ganas de bañar mi cuerpo con el agua de mis ojos, con el estilo pútrido y seco de las hojas del parque que me hacen pensar en la llegada a casa.

Pienso en la soledad marchita de los enamorados, y la mía que florece como en el primer mes de las relaciones.

Y en últimas no quiero probar el dulce, quiero la agonía de tu destierro y los esfuerzos de mi memoria por borrar de mí las historias de tu boca.

.

Tendría que amarrarme las manos y coserme la boca.

La música tiene un poder liberador, pero me duelen los oídos de oír llorar.

sola.

Como te abandono amada mía por mis desintereses académicos... Como te abandono soledad bendita comiendo pan y café en las lejanas tierras donde el romance habita y no me toca.

Te recupero amada mía,

por el placer de tenerte, te hablo como si no te conociera y te siento en mis sabanas y vuelvo a la melancolía de verte de frente.

texto inmediato completo y corregido.

Me vera pronto señor,

aunque sin remedio tenga que

hacerle cocos desde lejos

y le cuente las historias que

me invento con usted como un secreto...

mientras lo saludo amablemente

y lo beso en la mejilla

aunque sea mi propio deseo el que quiere arrancarle la boca.

.·*`··´*

Las historias terminan siendo exageraciones y el amor no resulta ser amor, y el deseo suele ser muy vago y la sombra de mi cuarto es solo el reflejo del palo que sostiene el techo.

Las historias terminan siendo un halago a mi dolor y una mirada hacia el pasado tenebroso y escurridizo de mis verdades, una bonita forma de enredar la escritura del tiempo y concentrarse en el presente sofocado de manualidades.

Las historias terminan siendo otras o de otros, mías o suyas, y envié mensajes a los posibles implicados segura de la ausencia de comentarios honestos. Si las historias de este blog no son lo que espero entonces podrían ser lo que espera usted, ya que nunca pudimos ponernos de acuerdo en quién es la primera persona en aparecer al abrir el telón rojo que baila al contacto con las manos.

Las historias tienen su nombre entre las letras y van contándose al ritmo de los personajes secundarios, las jóvenes chismosas de la ventana, los pájaros muertos del cuento de Eduardo Barrios y la soledad de la noche de mis extranjeros.

Las historias no me pertenecen y eso es lo fascinante.

NO fue mirringa la gata, NO fui yo.

Inocente de las acusaciones.

¿Qué me dice?

Le quito un pedazo de privacidad a su inexistencia.

Me dio el afán de la escritura. El pensamiento se pone tenso como los cauchitos del cabello de la pequeña. No hay concentración y el informe final se estanca como mi zapato en los días de lluvia.

El sueño mal dormido y el deseo de siempre.

Le pregunto si aún puedo conservar la esperanza de un regalo, sin tiempo, sin los ojos que vigilen la acción del joven con nombre de parque.

Y entre lineas hago que se sienta perseguido como lo hacen mis ojos en mi lugar de formación, mis intenciones oscuras terminaron justo cuando las publiqué con el roce de mi lengua en su boca y les puse nombre bautizándolas con alcohol. Mis intenciones son disfrutar de su risa fingida para mi y su interminable grito.

Tengo una forma particular de alejarlo de mi, pero no es un error es aire en sus manos que moldea a su antojo. ¿ha leído bien?, aire moldeado (aquí debería haber una imagen, pero no es mi responsabilidad, es la suya).

Mariposa con piernas...

Representación de mi desorden mental dijo mi compañera

Es para ti pequeño deseable, mi desorden y mi dibujo.

para que vuele por las esquinas ensombrecidas de tu cuarto y me poseas en las noches que no he visto. NO me escondo, te observo y te disfruto.

puerta cerrada

deseo

Te habría pedido un par de deseos y habría predicho que los concederías sin preguntar. Nos perdimos en el tiempo, nos dejamos al viento y fue mejor... Cómo se habla del deseo o de los deseos?. Hablo de los míos. Deseo los días en los que el hambre la saciábamos alimentándonos de nuestra propia carne, la de tu cuerpo blanco y el mio, bebíamos del agua de la boca y escupías sobre mi y me volvía tuya de una forma cruel. No eras sorprendente, no me hubiera gustado que lo fueras. Hablo del deseo como lo conozco, deseo el viento de la tarde y del camino, mientras dura la ruta y se lastima la piel. Deseo ver el deseo cumplido, la fantasía de la noche y la ausencia del pensamiento coherente al medio día. No se desliga el deseo y el dolor. /duele mi deseo/ deseo el dolor/.

.

Se

terminó

la

batería

contigo

(literal y metafóricamente)

ABSTRACT

Empiezo mi día con el sabor de los sueños del poeta, con ganas de ver la lluvia y usar la lengua. Detrás de este escrito llora la pequeña enferma y se despierta la mujer que lloró hace unas horas. Mis palabras las atraviesa la forma sutil, sarcástica y romántica con que se dicen las verdades hoy en día. No hay recuerdos de la escena catártica, no hay recuerdos de las atrocidades dichas a la noche por la noche. Intento romper la puerta que dibujé esta tarde mientras hacía el papel de inocente prostituta en el juego de roles. La puerta de los años de espera.Una y otra vez la voz del cantante que narra la historia del loco y las estrellas y con esa voz, su pelo crespo y los hijos de cuantos pasaron por mis manos, mi boca y algo más. Mi figura que despierta los instintos del pequeño herido por la vida, quien hoy me comunica sus estrategias para huir. No pude ingresar todas esas drogas al cuadro de registro y aun así me hicieron ver sus ojos enamorados. A la mujer, le presenté un ejemplo peligroso y perdí. Me devuelvo a los besos de ayer y siento la boca húmeda de mi amor triste y desesperanzado y encuentro cierta perversión en la compañía de la noche. Breve el pensamiento mojado de la lengua de otro. baboso. pegajoso. limpio como la saliva del recién nacido. Se rezan plegarias y se esperan respuestas sobre la perdida de memoria, se odia a la mujer complicada y cínica. Me duermo. Me voy. Me encanta.

sin titulo

limpia

de oído

- No la hagas arrastrarse.

- Venga para acá.

- Sin correr

- ¿Está mojado?

- ¿No quieres acostarte aquí?

- ¿Me acuesto contigo?

- Brusco no.

- Eso.

- Gol.

- ¿Cuanto vamos?

- ¿Quieres chocorramo?

- Estoy haciendo sopa de flores-.

disfruto de este lugar

Disfruto de este lugar donde la gente se acompaña con la tierra,

donde los hombres y las mujeres se miran a los ojos y se hacen hermosas promesas de amor.

Yo encuentro en este lugar los pequeños tesoros de mundo: La tierra, la brisa y el agua, los niños que sostienen las piernas de la mujer que ya no pude ponerse en pie.

No me antoja un helado, me antoja el aire fabuloso, y el sol perfecto para la lectura.

Esto de ver reír a los niños es hermoso, ver como la gente los sostiene del árbol, disfruto estas alegrías que no me pertenecen.

He venido a este lugar a buscar respuestas tristes (como suelo hacerlo), resultó que no me deprimí.

Los tambores de la noche anterior, la sonrisa que nunca vio mi compañera y la voz misteriosa de la nueva figura del cómplice de las antiguas amantes.

Disfruté ver a los viejos, me imaginé el pelo enredado

y comprobé la sensación de la libertad, ahí está la diferencia.

a lavar la mochila.

Estos músicos exquisitos le rinden tributo, yo siento un nudo en la garganta y quiero escupir la voz que debe salir del estómago y se siente como cuando veo repetidamente los videos del fabuloso Gareth Malone, y pienso el los crespitos del director, y me duele entonces la segunda cabeza (Risa).
Estos ojos deseantes y esos ojos desafiantes que se tornan agresivos, la mano sudorosa de la muñeca del campo, la sonrisa nerviosa del hombre que camina con el viento y su forma inconsciente de decirme la verdad. La silla roja, la media agotada por el tiempo, la mujer agotada de tanto ser fiel, los dos espectadores y la nueva pareja. El arroz color zapote y el sabor del limón,
mi soledad y mi lengua seca.

cerezas con olor a eucalipto...

Antes que nada.....

lo divertido de que estés sentado allí y yo aquí es que conozco tu historia

y conozco también los motivos por los cuales me la ocultas.

Yo te conocí con mis manos,

pero te negaste una y otra vez a darme tu sabor,

ahora lo se, y prefiero imaginarlo

porque son más los que esperan y pocos ( como ella) los que sí consiguen tu sabor,

el fruto del árbol que sin pensarlo se volvió prohibido,

prohibido como pisar el césped,

prohibido como andar descalzo en el piso frío,

prohibido como darse vuelta cuando la joven se está cambiando,

prohibido como tratar de leer los labios de las mujeres que tengo frente a mi.

Le doy mis besos a la oscura y fría noche, donde los peces no bailan

y los adultos no se golpean con los troncos de la casa del país dentro del lago.

Me pregunto cómo se verá mi hombro con el beso

rojo y la araña.

Me devuelvo y entiendo el sabor de su boca enamorada y mi deseo incontenible de llamarlo

con mis ojos

"Tengo mente de hombre" -dijo -

Hoy.

Me lloran los ojos de la luz que recibo

Escribo sobre control de impulsos y reestructuración cognitiva, lo combino con los escritos del hombre de la voz seductora que me hace pensar en la princesa Rapunzel. Me vuelvo loca por encontrar tanta gente en el baño y me encuentro plagada de dulces que decido no probar.

Escucho la voz que me trae la tranquilidad de la hierba y la ansiedad de los pequeños inconscientes... pienso en las dos cabezas de las que habló el costeño y no se que pensar si es que mi segunda cabeza es mas fuerte que la primera, y al igual que los chinitos del lugar, estoy perturbada y me vuelvo sucia.

La enfermedad de mi negrito resultó curable pero él aún no lo sabe. guardo la fé.

Los hombres y las mujeres establecieron un patrón, una forma, una figura adapto la que me enseñaron pero no la aplico coherentemente. Aun estoy pensando en el bus el taxi o lo que sea, ir al parque a sentarme a esperar la sonrisa.

Aun espero que el olor de la tierra de aquellos años vuelva a mi cuarto con los palos que me trae mi sobrino.

Estoy en espera.... me divierto, me distraigo, me vuelvo otra y pienso en mi.

todo es papel dibujado...

Todo gira, se dobla

como cuando no se es de este planeta.

Me imagino el papel del jardin donde se encuentra el sistema solar tan perfectamente dibujado... Si le pusiera nombre a ese dibujo se

llamaría Antonia,

por la que no conocí o no conozco,

se llamaría Juan,

se llamaría libertad de tierra.

Todo gira, se dobla

como cuando los dias del lugar se tornan grises.

El almuerzo rueda por el

plato en la grasa del día que ya pasó,

Si le pusiera un nombre sería Arturo, Ernesto, Miguel..

porque engorda,

porque llena, pero no es saludable.

Todo gira, se dobla

como cuando la voz se seca

y el padre habla de la cámara que dejamos sin batería y los años que tiene el amor,

Si le pusiera un nombre sería Lucía,

porque no hay más historia que la presente

y los personajes que no cantan reggae me atormentan con el sonido que no disfruto.

Todo gira, se dobla

como cuando tengo que golpear el telefono para que grabe lo que deseo guardar en MI memoria, gira entonces la cabeza,

Si le pusiera un nombre sería Felipe,

por volver a ver sus ojos misteriosos en unas gafas que no combinan con la forma de su cara,

con la forma de los besos que imaginé y no recibí,

con su mar del plata y su armenia y sus galletas cafecitas que me comía como probandolo.

Todo gira, se dobla

gira todo, se dobla todo

todo,

como cuando gira el movil de mi cama,

como gira el movil de la cuna de la pequeña,

como gira la voz de mi soledad en mi cabeza

y me arrastra al papel del jardin donde se encuentra

el sistema solar tan perfectamente dibujado.

en los ojos

La bolsa de pan, el juguete que hace burbujas y las lagrimas, la boca rasgada por el frío, el sonido perdido del hombre que canta, las conversaciones inacabadas, las imagenes del que hace proezas con las voces de otros, la aburrida ventana naranja, las publicaciones nauseabundas, las espinas, los dias grises, el cancer y los niños. Gritos, el pensamiento rebelde (va donde quiere, no me espera, no me pregunta), ni siquiera se pregunta el aire a que huele el cuarto del hombre de la lengua herida, la oscuridad, el miedo, el deseo, el cabello del director, el beso con lengua, el granizo, el poder. me distraigo. La lectura aburrida, el hambre y la pereza. Clases de canto en otro idioma, los poetas, las amigas y sus ex amores. Traición a la pareja o a uno mismo, no es tan veloz mi mano, no tiene ritmo mi voz. La foto del mar, los dibujos de la mujer del amante familiar, la historia turbia de la dama que durmió cerca.

no es suficiente.

ahogada.

Perfecto Navegante

El espectador tiene buscando a Javier, yo tengo mis escritos: el niño de los poemas, los animales de la selva, el secreto de la bruja del bosque y otros mas.

De pronto un día me reclamen los dueños de las historias y las dueñas sonrían al entender el por qué de mis gritos.

Así como desciframos las palabras o fallecemos en el intento con una soga al cuello,

así como cuando inventamos lo que le sigue a la linea curva de los retorcidos pensamientos

así como los dibujos sin forma

la mirada de ese sujeto que encuentro deseable aun cuando no lo haya visto en años y su cuerpo ahora me parezca repugnante,

así la imagen,

así la inocente mujer que escribe de su inocente deseo.

La cama

Peligroso, perjudicial, peludo y pendejo o pendeja yo?

El joven intenta agarrar mi vida con su mirada, yo me subo la falda y pregunto impaciente cuando puedo hacerle el amor a mi manera, el toca su cara deseoso y pensativo, yo me respondo recibiendo las manos de la joven ignorante.

Ya no están sus ojos conmigo,

me deja sola tratando de resolver la teoría del poco apetito de mi futuro.

Grupo profundo.. no interrumpir, estamos trabajando (La puerta)

Se está apoderando de mí

y me compraron tapones de oído

pero sigo escuchando.

Estoy perdiendo el habito y el ritmo

Dejo de creer

Me desgasto como un borrador

AIRE......como en las épocas de la que habla esta anciana de la que se burlan mis niños.

Con la boca

Cántame......

hablando sola...como siempre

Han habido días tuyos... será que ahora le doy maíz a las palomas mientras veo como picotean los ojos del gorila para evitar su perversión?

NO es una farsa, una mentira, una forma de picotear mis ojos.

NO le daré de comer a las palomas, ni buscaré unos brazos gigantes que sostengan mi rutina.

tú... ven y mi ego estará tranquilo y mis manos que no se deslizarán por tu pelo te harán saber las razones que tengo para quitar el paréntesis.

no 8 días de playa, no serán necesarios ni suficientes.

La piel, como la carta del monito asustado te dirá mis respuestas a las preguntas que no te atreviste a hacer.

Este pueblo queda lejos de ti

No te disfruto.

por el futuro..

Hablaron de los sueños de la vida y la vida en los sueños. Se me esta olvidando lo real, esta noche se me hace fabuloso inventar historias... la amiga que duerme cerca sentirá celos del muchachito aquel. yo dormiré placidamente de saber que mañana me pondré mi vestido de princesa esperando que en la noche el sapo pase su lengua sobre mi cuerpo.

Perdí el asco, el pudor y la esperanza.

filudo como la barba

Recordé las historias de la noche que tanto le gusta→ su cara de viento y sus fabulosas formas de antojarme.

No le escribiría más que este fragmento porque dejaría de ser un misterio para mi.

té para él,

por maligno

por su otro yo.

La respuesta

Podrían ser igual de ordenados a los suyos pero no tan explícitos. Y es que me cuesta escribir sobre mis bajos instintos, porque los altos están muy claros en esta noche y en las otras.

Mi mundo entre las piernas se quedará en el silencio de la tristeza del animal egocéntrico y la dicha de la pequeña que coqueta se mira al espejo y se cuenta las historias que le faltan.....

Disfruté leer al niño de una noche y de ninguna en particular,

me encantó su lengua en mi boca y ahora me encanta su lengua en mis ojos,

hace un paseo por la vida de otros, por la suya y la mia a la vez.

Decora con palabras inusuales el susurro de su inocencia pervertida por el tiempo y me enseña su deseo que ver más allá de lo evidente y me esparce una sustancia casi pegajosa y sucia que provoca en mí el mismo deseo.

LA VOZ SE ESTÁ COMIENDO MI OMBLIGO.

así.

lejos

No mereces este espacio, ni este amor que desperdicio periódicamente, este amor parcial y decidido a no oír los susurros del tiempo ni a contar los días que faltan para el momento invisible de nuestro amor profundo. Me río de la mujer amiga de tus piernas y de tus preguntas por la lejanía del espacio. Me río de la mujer amiga de tus piernas y de tus preguntas por la lejanía del espacio.Me río de la mujer amiga de tus piernas y de tus preguntas por la lejanía del espacio.Me río de la mujer amiga de tus piernas y de tus preguntas por la lejanía del espacio.Me río de la mujer amiga de tus piernas y de tus preguntas por la lejanía del espacio.

Me río de la mujer amiga de tus piernas

arlequín

El cuerpo condujo una corriente que dijo desconocer la princesa. Pero me cuesta creerle. Vi unos ojos junto a ella que vigilaban la escena con más deseo del que podía soportar la princesa, yo no solo lo soporté sino que llegó a gustarme y como tratando de eliminar los pensamientos que han cruzado mi cabeza como las motocicletas de los circos, me apresuré a contar mis secretos, sus ojos intentaron sorprenderse pero me pareció que no era tal. yo diría que después de haber besado al personaje de los dos años después, podría haber reconocido la expresión de la princesa y su sapo, pero aun tengo mis dudas aunque el amigo apadrinado me diga repetidas veces que las flores son para mirar.. quien sino yo puede desear usar su nariz e intentar que las cirugías no me impidan apoderarme del olor de su pelo ondulado.

cuando hay cosas en la cabeza

A mi no me gusta cuando muerdo y siento la grasa en mi boca. (pero es un consuelo no una verdad)

el Motín.

El lugar es triste en si mismo.

Los jóvenes aislados del mundo y los gritos,

dolor de la ruptura del poder y el triunfo de los pequeños inconscientes como dice el deseado jefe.

El lugar se lleno de sangre, vidrios y piedras.

Un cuerpo enorme saltaba de techo en techo tratando de no ser atacado por el enano armado y transformado en bestia, sus facciones eran maravillosas, de animal en guerra, era como si estuviera poseído y me encantó, claro que el encanto y el miedo parecen no combinar, pero eso es falso, o es tal vez una fascinación morbosa por el peligro y la violencia, el instinto llama, pero en este caso el instinto tiende a ser cobarde.

El ogro grita y la gallina logra su cometido :corre por su libertad.

Yo observo en silencio y me pregunto que coño hago en un lugar como ese.. la respuesta me la dio un joven.. "a mi no me interesa esto, yo no voy a perder mi salida esta semana, yo me quedo quieto".

Entonces aquel morenito tan triste saltó hacia otro y el súbdito del que quiere llorar empezó a bailar con su cuerpo extendido, como queriendo amor apasionado y estuvo bien, la huella en su ojo le hacia ver su poder, hoy está en casa no va a volver.

Vi como se inundaba de testosterona el lugar, y uno a uno, como en la batalla iban llegando los soldados que curiosamente solo observaban el revuelo y con cara de machos y voz de coro polifónico trataban de hacer lo mismo que yo... terminar con la escena de la obra.

De pronto se abrió la puerta y la estampida de elefantes trato de aplastar a la de los senos grandes, pero no lo lograron, y apareció el jefe y uno a uno fue retomando su postura de hombre... los animales quedaron fuera del lugar llenos de sangre y mordizcos (Hermoso) y como quién se sienta a descansar después de bailar tooooooda la noche, se tomaron de los hombros y hablaron con el lenguaje de los cartones, tarros y noches heladas.

En esos momento ya estaba concentrada en los héroes inservibles y sonreí de estar presente ese lunes en aquel lugar, finalmente no perdí mi salida de la semana, subí como 3 roles.

Si hay que hablar de la lengua hablo de la suya.

Creía en los días de aventura y emoción, le causaba curiosidad la reacción de las mujeres ante su lengua, y la ponía frente a mi como en un concurso de perros paseadores.

Cuando vi su lengua por primera vez, las imágenes no cabían en mi cerebro (y vuelvo a la idea de traducir los pensamientos en imágenes) esa lengua tenia buena forma... el ejercicio consistía en moverla mientras saboreaba los dulces que yo le regalaba para conquistar su rutina.

La lengua de este hombre debe saber a algo que no he probado, que no conozco, no distingo...

No la usa para hablar, besar u otros fines.. esa lengua me hace pensar en los colores que no tiene.

Esa lengua pegajosa y deseable...

esa lengua herida de tiempos modernos.

uno, dos, tres, cuatro.

Apareció vestido con un pantalón a rayas y una camiseta negra parecida a la que usaba el ultimo día que lo vi; no puedo definir con exactitud qué papel desempeñaba en la obra, y es que no se abrió nunca el telón,

pero vi una danza en aquel teatro.

Yo no confío en sus habilidades, historias o palabras... pero me encanto la forma en la que se movía la tela al contacto con sus manos.

Podría inventar una nueva danza donde el personaje principal sea la tela y no las manos.

espiral...no tan patológico

Me estuve imaginando un concierto, estabas tan alto que ni alcanzaba a ver como terminaba tu pelo en la mejor parte de tu cabeza.

Tuve que empezar a gritar, no porque no me oyeras, sino porque tenía que encontrar una forma de liberación.

Los ojos, empezaron a vigilar, las manos, no hay que hablar de las manos!!

yo estuve en un país de mentiras ese día, yo me vi envuelta en un aire muy particular, yo lo supe... y entonces los ojos negros del día siguiente me vigilaron, me buscaron como quien busca sabios en la tierra.

yo estaba esperando un tiempo... aún lo estoy.. debería tomar ese taxi, ese bus, bajarme en la placita, esperarte un día o dos o tres, hacer que me cantes que harías si muero y me hables de esos viejos de los que tanto hablabas y conocí en tu ausencia y te rías ahora conmigo y me expliques finalmente porqué me embriagué de afecto y vomité de soledad.

animalitos

Volver a eso, sin más.... PERDER

Quedarme??, es volver a estar al revés, de todas formas es volver.

No me hagas decir sandeces.

que mala pata.....

Si las asociaciones fueron correctas y los deseos ocultos empezaron a aparecer... me declaro culpable.

Si tuve que inventar un cuento durante algún tiempo y me enamoré de mentiras mientras el susodicho se encontraba lejos... aun tengo el papel, ese que me hace encontrar conmigo y me hace reír de las tardes como hoy: Una soledad medida en metros, un encuentro desagradable y uno agradable, una dona de pepitas y un pie roto.

Le voy a hacer caso a la distancia y me voy a tomar un té, no en la terraza del pecado, ni sentada en en sofá de los recuerdos tristes, yo me voy a tomar....te.

laraiiii...laritooooo

Le cante toooooodas las canciones infantiles que me sabía,

el se iba convirtiendo en un gorila y gritaba para mi,

yo me reía como de costumbre.

Le dije que los animalitos subieron de dos en dos al arca de Noe, que la mariposita se tomó la sopa completa y la serpiente no se pudo comprar los zapatos.

Le dije que el oso hormiguero era un bobo y las hormigas se le burlaban, que todo lo que quisiera estaría en la feria del maestro Andrés y que los botones que encontró Martín eran enormes.

Yo le narré el viaje de regreso de Samy el heladero a su continente.... y le encantó.

No se si los animalitos siguen subiendo de a dos, o si se adelgazó la mariposa... él tampoco lo sabrá, se quedó en África (fue intercambio humanitario, yo preferí a Samy).

*

Que vaaa... fue su respuesta, y bueno, no es eso lo que importa. No a mi.
Las largas historias que no me cuenta y su pelo...tal vez eso (con seguridad algo más, pero en paréntesis).

yo le he visitado una que otra vez, pero solo con la ayuda del psicólogo este al que tanto me cuesta creerle pero cito cada vez que tengo oportunidad.

Le hablo sin intenciones, sin canciones románticas ni planes de querer morir asesinada.

claro??

170

Estoy visualizando una entrevista, la mujer se da la bendición y la odiada salta por la presencia del gato.

El diagnostico fue acertado, pero no gané.

De siempre.

Esta no fue una historia de amor, pero si le pregunté a la bruja del bosque una y otra vez como se pinta la cara dos veces para ir danzarle. No es que se agoten las ideas, pero siempre será mas fácil viajar al pasado y reconstruir las cajas de secretos y regalos.

La noche llegó con la ropa de otro y aun así, la amiga embriagada hizo la labor de bruja y me contó como se cantan las historias de ese lugar y de otros.

Yo le conté a la ventana lo que había escuchado y luego terminé comprando una rifa y explicándome lo que la ventana no comprendió y yo tampoco.

argentino como el dulce: FALSO

Sonaban canciones cuando los ojos del hermano se asomaron por el hueco de la puerta rota... había una dama sobre el personaje y los golpes de la puerta combinaban con la canción.

Creo que lo que pasó después no lo recuerda ni el hermano ni el personaje.
La película era acerca de unos amigos que viajaban, y recuerdo bien la escena de la bicicleta en la arena y el hombre sucio riéndose como se reía el hermano al ver por el hueco de la puerta.

Empezando

No es necesario que haya una historia, los días vienen pasando, y la noche trae los rostros de los que la disfrutan, se mecen en ella, se vuelven lobos, extranjeros o cobardes.

Yo digo que los hombres dicen cosas y las mujeres les abrimos la boca con ambas manos, les hacemos ver que la lengua no tiene color y luego... que pasa luego??

A mi me gusta esto de hablar para mi.