LENGUA SAGRADA CONVERTIDA EN DÍA DE PECADO, pecado que sabe a movimiento cerebral y yemas de los dedos.
Mordiscos en el cuerpo. Manos en el cuerpo, música en los dientes, boca en el cuerpo, sed en la boca.
Lengua sagrada, pura, perfecta, era necesario encarcelarla entre los dientes... no era el viento lo perjudicial, no era la música, no era el gran gato, la pijama extendida o la pared que no me tuvo.
últimamente hablo así: Antes solo aceptaba, ahora sé esta actividad sofisticada entre otras cualidades, pero escondo oportunamente cada alteración, adivina..... caí.
ésta es solo la introducción a la pregunta sobre los monstruos, siempre me he apoderado de ellos, me los robo sin preguntar para alejarme del mundo o convivir más placenteramente con él.
Ahora bien, no es lo mismo oír a alguien decir - eres un monstruo, aún cuando esta palabra resulte tan familiar en mi boca y su sabor en mi lengua, me pregunto- Lo soy?
podrían entonces estarme robando a mi, para distraerse con el mundo? y claro, por supuesto, esa es la pregunta fácil con su fácil respuesta.
MONSTRUO CON LENGUA, CON BOCA Y PIEL, CON PALABRAS EN LA VENTANA, CON DOLOR DE CABEZA POR LOS ANTICONCEPTIVOS CON INSTINTOS DE MUERTE E IDEAS BIZARRAS SOBRE EL AMOR. MONSTRUO FEO, PERVERSO Y CRUEL, MONSTRUO ENVUELTO EN HOJAS DE PLANTA CARNÍVORA, PAISAJE AZUL Y MANOS FIRMES, MONSTRUO ACOSTADO EN UN SOFÁ, AUSENTE, ESPERANZADA.
LOS MONSTRUOS APRENDEN, AÚN EN LA DUCHA, AUN EN LA CALLE, AÚN EN LA CAMA.
Ahora que lo pienso mejor, MONSTRUO TIPO 2 aunque a veces duela, aunque a veces duden, aunque a veces lo amen, lo ame.
Camilamonstruo.... siempre hay una segunda visión de las cosas.
El tiempo no es un problema, es una estrategia mal empleada.
Le guardo un lugar a mis compañeros de tiempo, todos monstruos, todos visiblemente hermosos, todos hombres por la historia amarga del encantamiento femenino, todos deseables, todos tiernos, todos en silencio esperando la noche. NO basta el tiempo para ocupar la lengua, a veces por obra del tiempo se enrolla sobre una sola espalda y no le cuesta, no le cuesta saborearte el cuerpo... y lo del alimento se hace literal. Lengua enamorada del tiempo que se mueve, lengua que le duele el tiempo quieto. El final del texto tiene que ver con el antiguo monstruo de la terraza del pecado, de espalda húmeda de mi saliva y besos en la frente (sin contradicciones). Un día me dije que podría abrir la boca después de esto, resultaré cerrándola con el estomago lleno?
Busco certezas, aunque sea casi imposible hallarlas, me pregunto repetidamente por las fotos de bolsillo y el poder del amor en acción del pasado y el presente. (es otra historia pero flota en mi cabeza).
No he podido olvidar los cabellos crespos de mis historias.... al artista por su nariz enferma como la mía, por sus habilidades particulares y mis deseos tristes, también por mis defectos sobre su cuerpo. Al Músico, por la gloria de sus notas, por el viento en su pelo y sus besos tiernos y la eternidad de la espera. Al joven por las aventuras de su lengua y mis deseos de completarla.
Me gustan las ondas que se marcan en el viento por su infinita misericordia de dejarme recordarlos de lejos.
Pobre de la que tiene que aguantar mis historias pasionales, mis historias románticas y de dolor...
Pobre porque le toca dormir cerca de mi, con los prejuicios guardados debajo de la almohada y el pensamiento revuelto de imágenes a las que poco se acostumbra su cerebro.
De todas formas, así son los amigos (Se aguanta a las amigas puercas... solo porque decidieron que así debía ser)
Gracias a la amiga por soportarme ... PUEDE SER INTERESANTE DESPUÉS DE TODO.
La lengua agarrada a las palabras del teléfono, esperando no caer.
Las manos puestas como telarañas envolventes en mi pecho, para no dejar salir lo que ya se escapó, cosas escritas en el viento.
Los pies firmes en el suelo.
La boca en el amigo de tantos nombres y mis dientes en tu cuello, por si tengo que desangrarte de un mordisco profundo y certero. (para el amor, todo tiene que ver con el amor)
No hay sonrisas cínicas en el texto, no hay mentiras ni contradicciones. No hay reflejos para mi, para ti.
Dibujosen mi cabeza como aves, como bichos, como bicicletas,el dibujo colgado en cuerdas agarrado por ganchos de ropa, dibujos de monstruos, de animales y alimentos.
Las etiquetas del reverso de la ropa están marcadas, untadasde mi lengua sin color y dispuestas a mi noche, a mi piel.
Los jueves hubieran sido perfectos, pero resulté ser más consentida. A mi me gustan los hombres que se preocupan por mi y me hacen saber que me aman (puede que sea una estúpida por eso, puede que no) me gusta un dedo índice que no señale y que se mueva a mi ritmo, me gusta el pan al desayuno, pero también a la comida, me gusta que me vean caminar aunque yo no lo note.
Los jueves hubieran sido mi día perfecto de no se por esta sensación de vacío, y sí, siempre tendremos quien nos llene de flores la ventana pero me pregunto, es suficiente?
Una semilla que no muere en mi cuarto, un montón de papel acumulado en mi guarda ideas y la bendita suerte de desahogarme en el deseo.
Ganaste la batalla de los animales de mi selva, pero no me bastó, sexo fabuloso ya he tenido, pero que hay del amor?
y pregunté hace unos días.... que pasa cuando una lengua se enamora? nadie respondió. pregunté de qué color se pone y tú sin pensarlo dijiste - ROJA-. puede que sí, rojo sangre, rojo pasión como la mancha de tu sabana, pero no es suficiente.
Puede que me pierda en el escrito, puede que ni siquiera lo leas, yo te digo - NO ES SUFICIENTE-.
hablamos de las heridas, no las querías conmigo ni con nadie, y estoy aquí, esperándote como si te hubiese tenido, te tuve?
escapándome del miedo de querer, me detengo y pienso en mi, en ti, en mi antojo de enamorarme y mi frustración de haberlo hecho.
Nunca vi un escrito tan honesto, y tan triste (a lo mejor suena como la llamada de la noche que me quedé en tu casa, pero no es así).
ni tu nombre, ni tu ocupación, ni tu pasado, ni tu risa, ni tu voz, ni tu bolsillo, ni tu billetera, ni tus planes fallidos. Ni tu linda casa, ni tu ducha, aún tu hueso de cadera.. casi como el de todos y aún contradiciendome.
Puede que sea el sueño, y espero no sea que tu lo seas, he tenido días felices, yo he tenido días felices contigo.. y eso no me suena a pasado, pero a eso me sabe. y duele.
Y cuando dije que era perfecta, no lo hice por ofenderla, es porque creo que tiene el don maravilloso de creer en la vida, en lo pasajero del tiempo y lo duradero del amor.
Perfecta es cuando me consiente la cabeza en las noches, perfecta cuando sonríe al abrir la puerta de su casa, perfecta es cuando me habla llorando de sus malos días, perfecta porque siente, porque se vuelve loca de a poquitos y se cura a si misma pasándose las manos por su cuerpo que sabe a muffins, a flores de jardín, a vestidos de fiesta y amor profundo.
Hace algunos años escribió para mi, me dijo que quería saberlo todo y enseñarme como se vive, como se ama y como se tiende una cama.... (lo recuerdo siempre) No lo sabe todo, es cierto, no tiene las respuestas bajo la manga, pero sí sabe hacer magia, sí sabe enseñar cómo es que las felicidades llegan de manera clandestina y nos recitan los poemas al oído, y entonces así, deja de dolernos la vida.
Entiendo que sin importar las veces que le diga que la amo, nunca será suficiente, porque sí es justo como la nombré por tantos años.
Te tomo la cabeza e imagino mis dientes en tu pelo, hablamos acerca de diversas muertes (la mia en tus manos, la tuya en la mias), yo me enloquezco de imágenes perversas que todo tienen que ver con el amor. Al otro lado de la cama reposa la mancha que dejo mi cuerpo y las historias que cuenta la noche con la ventana abierta. Mentiras, ruido inventado y llamadas garantizadas que proveen algo de tiempo a las manos entre tus piernas, entre tu pecho y mi amor por ti. ¿Qué cabe dentro de ese espacio?, más preguntas al aire, me gusta el aire que las abriga y las lleva a nuestros destinos cerrados, como los planes de la tarde anterior.
Boca untada de tiempo, boca untada de espacio propio, boca untada de amante y deseos explícitos y naturales. Mas tengo una historia guardada más allá de los deseos, la conoces, la percibes, la llevas en silencio, la publico, me recuesto a mirarla como pelucita al aire.
Uno habla de los ojos y el corazón quieto. Castiga a las palabras y no a sus dueños, se entretiene mirando las formas que toma el tiempo y la distancia. Uno se pinta la boca, dibuja los besos, uno aprende, se disculpa, se deleita y cierra los ojos para no ver. Uno cree, espera, se transforma en hojas escritas, historias de cuentos y cobijas. Uno ama, uno siente, uno crea,desea, UNO COME PAN... le gusta, lo quiere, lo tiene...
