El tapete y la casa del futuro.

Sería mejor no haber escuchado ésta conversación, ahora, se contamina la cabeza con las manos de la mujer que espera la culminación de su deseo y el hombre que se esconde tras los cojines que ahora tengo cerca. El sabor del limón se combina con el llanto fingido y exagerado de nuestra escena, los jóvenes se duermen en colchones ficticios mientras nosotras deliramos con el sonido del teléfono y revisamos repetidamente las sillas del pasado donde descansan nuestras historias, nuestras fantasías bañadas de tristeza. Le hacemos frente a la vida con trozos de carne y menta (Pero no juntos). La danza reaparece pero no como una verdad absoluta sino como una fuente de poder. Sin pies derechos o con ambos, sin formalidades en la estructura de la danza y la música que vibra dentro de mi cuerpo.Una ciudad que se rompe y mi corazón con él, por el placer de sus palabras alimentando mi ego y mi bonita fuente de placer.

Y mi virginidad en su puerta tan lejos y la mirada inquisidora de los visitantes.

¿Tienes algo para decirle a mi lengua?

¿Cuántos besos habremos dado

a lo largo de la vida?

Pienso en ello por la ausencia de los tuyos, me hago preguntas sobre la boca de otros, de aquellos que me permitieron llevar su sabor conmigo por un tiempo, de morderles la vida y acariciarles la lengua con la mía; Lengua que descubro besando mi mano en la mitad de la ruta.

¿Cuántos besos habremos dado?

Es un recorrido casi fotográfico, casi erótico y casi irrelevante.

Y me pregunto como estará su boca sin mi. Qué será de esa boca de lobo que me dejaba en silencio cuando partía y al regreso me hacía olvidar sus palabras húmedas

Una lengua rota, dividida, recuperada y virgen como en el cuento moderno.

Hoy no tengo cabeza apara ti amada mía.

pero no te abandono.

Ésto de escribir no solo me consume las manos.

Pido permiso al tiempo para reírme un poco más.

Dibujo su forma en mi cabeza y pienso en mis letras en su piel, aunque sea en chocolate.

Los huesos, los que se come la pequeña, los que muerdo en las noches, los que siento, los que tengo.

La soledad de mis palabras y la esperanza por el derecho constitucional al amor.

Abro la boca y mi lengua te toca y se unta de tu color.

Me confundo, me devuelvo a otros textos y me hago mía en una noche y en otras.

Raquel

Aún sin la necesidad de la escritura, me detengo en la lectura de cosas importantes y te hago mío en la cabeza. Las canciones se escuchan fuerte en los oídos aún cuando hablen de cerca y me transmitan un silencio. Esas canciones me llevan a la pista de baile; a bailar contigo en esta mañana, porque la danza se ha vuelto parte de mi. Más allá del teléfono del hombre que pone la música o del amigo que me muestra sus habilidades moviendo la cola, más allá del mensaje oculto en el texto pasado y de la imagen de mi cadera en la cabeza del hombre solitario.

Danzo con el viento y hasta la conferencista habla del baile y yo lo disfruto, eso me favorece la locura (Solo una vez locura)

Mis emociones fueron transformadas la noche anterior, tengo que decirlo. Hoy empieza la vida. como sea que sea o que venga, hoy empieza.

Con las manos en la bufanda, los oídos en el futuro y los ojos en las ventanas.

Sé que me crees.

por la espera.

Entonces comprendo, abro la pista, el camino asegura acompañarme... como enamorada imagino mi ego compartido, aprendo, te armo con palabras aquí juan, mirandote sentada entre imágenes pintadas, uso formas oportunamente, pienso otro camino, atento me imaginas, mi orden con absurda fantasia. Piensa al pasar, ármame.

sopa

Es como todo, las mañanas vuelven más esperanzadoras en la partida, los días me hacen cantarle los pollos de mi cazuela a mi pequeño pollo (qué ironía).

Hoy por ejemplo, estoy pensando en la voz de la noche anterior, en los mensajes acerca de la colombiana y la despedida triste, en la boca del lobo, en el movimiento de cadera de mi compañero de baile, en el hermano de mi amante de un solo día y su regreso al

país de María Mulata.

Pero no es un día para dar detalles, probablemente tampoco para escribirle a mi lengua que tanto amo. tal vez solo enredo los hilos para cubrirle el cuello a la pokita y enredo las palabras para que hagamos una sopita con mi cabeza.

Te doy una cuchara a ti, para que revuelvas mi cabeza y me comas con tu boca (Espero no de lobo) y me lleves contigo.

La garganta se cuida con té.

El texto decía:

- "El coyote es un animal muy astuto, capaz de escapar de numerosos peligros. Sin embargo tiene dos puntos flojos. Por un lado, la costumbre que tiene de girarse para comprobar que distancia le lleva a su perseguidor, lo que le hace perder ventaja. Además tiene un sueño muy profundo. Si se le acerca a su madriguera un cazador, puede sorprenderlo dormido." -

" El aullido es engañoso; debido a las características del sonido a la distancia, puede parecer que el coyote está en un lugar, cuando realmente se encuentra en otra parte".

Uso el animal como en la fábulas y la moraleja salta a la vista.

Permanecemos frente a la ventana en las noches y nos hablamos como siempre o como nunca.

Yo le cuento algunas historias y él me hace sonrisas, no me teme. Usa las palabras como yo, pero las piensa más. Pero habiendo encontrado tal parecido con el animal de la historia, me detengo y dejo que tome ventaja, ya que como bien leyeron la perderá. No es mi presa, no pretendo que lo sea, uso su ventana y me contento con el mundo.

Ahora pienso en su voz engañosa, me grita sobre su historia, la que no reconoce y no me interesa que me cuente, se le escapan las palabras, las intenciones y los besos. Pero habiendo encontrado tal parecido con el animal de la historia me detengo y dejo que tome ventaja ya que como bien leyeron la perderá. No es mi presa, no pretendo que lo sea, uso su ventana y me contento con el mundo.

Es un animal solitario, se disfraza de viento y me sopla la cara, se mete como bicho en mi ventana y me cuida. Yo me detengo y encuentra una figura vulnerable a sus historias frente a su ventana, y es real.

No me hago su presa, no pretende que lo sea. Usa mi ventana y se contenta con el mundo. Son una serie de historias silenciosas que trasforman nuestras tardes en buenas tardes.

Te defiendo de mi aunque no me temas y te hago más tuyo y devuelvo la mirada hacia la palabra que nos salvan.

Casi adicto.

Adicto es la palabra que ronda la cabeza, por la canción del artista de estos días, por el lenguaje del profesor.

Sencillo escribir las palabras que salen de la boca y llegan a las manos, sin pensar en el lector, en el hermano, en la fuente o el cabello, sin pensar en el hombre consentido y sin saberlo, permanece la agenda de pensamientos sobre este escrito, permanece la historia de la música y los colores,mis papeles completos, y la caminata eterna hacia ellos.

Le pido disculpas a la tarde, a la inconsistencia de mis propósitos y a los reclamos de mi querido Juan.

Le agradezco a la lluvia que daño mi cuarto y mis planes.

Hoy en la ventana no pasó nada más que lamentos de un hombre enamorado y una flor.

Espero la danza de mañana y la despedida de un camello jorobado que me roba el agua.

El artista me tiñe de alegría el cuerpo y me hace bailar en las calles casi con los ojos cerrados y casi burlándose la gente me pregunta de esta locura. NO es real esta locura es una tristecita dicha casi con cariño.

Y es que nada esta siendo por eso digo casi.

La tertulia del parque con la chinita, me dejo claro que el amor y esas cosas son más hermosas de lo que esperaba, que el sexo y esas otras son maravillosas para las ancianas y vírgenes de este tiempo.

El sabor de la dona, los piojos del joven del parque y la mazorca que no vi.

Había una mujer esperando en el parque , estaba esperando una historia interesante pero menos peligrosa que la de las amantes obsesionadas con cuadros hechos con las manos y videos que perturban la imaginación del implicado.

Me estoy enamorando de las noches solitarias y de la aromática del café del gato. Me enamoro del sonido de los bichos que entran en la ventana abierta a medio día y a media noche para evitar el calor y justificar mi desnudez.

Recuerdo la maquina de dulce que más sería una representación de la flexibilidad y habilidades corporales de mi pequeño poeta al que no le tengo fe.

Y tengo a este sujeto imaginado que susurra en mi oído justo ahora y me canta en privado sobre las historias ajenas. Aún cuando todos lo visiten en una pagina, se esconde del anzuelo y me da una besito con su canción de cuna.

La habitación me mira, tiene nauseas..... le di muchas vueltas.

Le limpio la nariz para que no estornude y me permite quedarme esta noche.

Adicta a las palabras...

Por dos besos en la noche...

Estoy pensando en las lineas de la noche anterior confundidas y untadas de tristeza.

Entonces es casi inmoral abandonar la tristeza de la tarde y dejarme llevar por el gemido de mi compañero de ventana, no es más que un deseo fugaz de la noche que perturba mi cabeza de tanto en tanto.

Y como las brujas de Felipe, me habla su pariente consagrado al amor y me pide un cariñito dibujado en un beso.

Yo le respondo que lo quiero, pero luego olvido su nombre y me quedo con el comedor de su casa donde el vino y su comida me hicieron encontrar con un amante que me habla de animales que comen gente y me pone a prueba con su cabeza rota y desbordada de palabras necias, sucias y deliciosas.

Guardo su olor aunque parezca imposible por mis antecedentes quirúrgicos, le doy la mano para que juegue conmigo y le hago campo a su lengua en mi cerebro para que sea su saliva la que conduzca mis pensamientos rebeldes, embadurnados de pecado, cobijados de familia y puertas abiertas.

recordé mi segunda entrada a este culto a la lengua, he imagino su risa tras la puerta, su risa ansiosa de encontrarme tras esa puerta envenenando a otro.

Me gustó su recuerdo vívido de la noche en que rapto mis ojos y los convirtió en nuestro placer, esta eterna habitación donde las paredes se tapan los ojos.

Atlético (dicho repetidas veces)

MIEDO: No es una palabra, es una pregunta con única respuesta: Escapar

Unos ojos fijos, y sus movimientos guiados por ninguna otra cosa que el instinto felino y animal.

Se mueve, gira, me toca, cambia el estado de mi piel, la suya suave que intenta leer mis señales pero no se lo permite.

El frío: Su saco motoso que lleva en su interior mi planeta alejado de su universo, mi planeta que casi rompe con sus manos en el primer intento por descubrirlo.

El camino: El frío nuevamente y mis tres prendas que hablan sin duda de otra forma de desnudez.

La despedida: Mi lengua que le pide que no escape y él aprende a abrir mi planeta y me habla de su deseo. Cambia la sensación de mi piel.

Muerdo cada recuerdo de su cuerpo perfecto y mastico la forma de sus huesos con delirio, como si estuviera loca (pero solo 3 veces, 3 veces loca).

Las mujeres desnudas disfrazan sus ojos con mascaras y obligan al viajero a hundirse en la sinfonía de su movimiento peligroso.

El observador obliga a no perder la mirada de sus manos mientras dibuja las formas que rondan en su cabeza con el continuo ronroneo del animal.

Me embelezo con el sabor de su deseo húmedo y voraz, su viento y mi forma de mirarle y su risa.

No puedo escribir de otra cosa más que de la locura, de la mía mirando su postura tratando de evitar al gato... QUE NO LE PASE LO MISMO A USTED.

el sonido me tiene loca!!

Las respuestas esperadas resultan como siempre, aunque distraen los pensamientos incoherentes y hacen del tiempo una forma agradable de dejar el almuerzo atras.

Yo le cuento a mis amigos las pocas historias y ellos me divierten con sus tristezas.

Mi cuerpo se humedece y me quito las cobijas... mi compañero duerme con una sabana cada noche y el otro se calienta con sus brazos y me hace reir.

Nos hacemos heridas en la noche, nos volvemos cultos y descentes a la hora del almuerzo,

té, chocolate y pereza.

Me gusta la risa en conjunto y la comida de esta casa.

media noche

ME PREGUNTO TODO EL TIEMPO.

LEO SOBRE DROGA Y SUPERHOMBRES.

ME ENAMORO DE MI

ME PONGO BRAVA

HAGO PREGUNTAS PERO NO A MI

MIRO SUS CARAS Y NO ENCUENTRO UN ESPEJO.

ESCRIBO EN MAYÚSCULA.desordeno el texto.

BUSCO Y ENCUENTRO. ME DUERMO. ME CANSO ME RÍO. ME CONTENGO y no escribo.

la noticia de la noche!!

anciana y virgen????

fabuloso.

A su lengua.

Estuve pensando con alguien, la felicidad se da en conjunto, por lo menos esta tarde. Espero los dibujos de mi cerebro frente a mis ojos.... también los suyos que deben tener más colores que cualquier pintura, colores creados (aunque contradiga sus palabras)
Pienso en los gatos y mis alergias, mis problemas con el control y los pies.
Secretos, tinto y robo.
Diversas formas de disfrutar el mundo, la educación las costumbres y las normas, los días de sol, los atardeceres y el frío de la noche. Su muerte y mi deseo de votarme en el abismo. Su pelo, sus ojos, pero sobre todo su lengua en el camino. No la olvido, así como permanece la sensación de tranquilidad que me da su energía de la que tanto habla.
Me transformo en otra por la perdida de documentos, NO CAMBIO MI SEGUNDO APELLIDO pero sin duda me transformo.
Hay que creer en las imágenes todas juntas como en un sueño..... como en un sueño.

En
días
como
hoy
la
lengua
toma
color
como
la
música.

Tengo taquicardia ... la disfruto.

por las canciones

La mañana es igual de fabulosa a las noches, ayer me sorprendió el beso, el amigo nuevo y las palabras del jefe. no disfruté del cabello de los hombres pero me agradó su voz ,su saludo, su cuerpo. me quedé esperando al hombre de los brazos fuertes y le hice cocos al pequeño que no supo de mi. me sorprendí con las nuevas embarazadas su forma de ver la vida, me sorprendí con la idea del matrimonio y los días felices.

El deseo permanece, se manifiesta de a poco, se estanca y rejuvenece, el deseo se vuelve una idea y se manifiesta cantando, bailando y hablándole al joven que pone las canciones y no me mira, no me besa, no me dice cosas que quiero. No me preocupa, me hace más joven, más perfecta, más sencilla.

El deseo desaparece en el sueño, vuelve en las mañanas se hace sujeto y me sonríe.